La longue marche
Cela faisait déjà vingt-cinq années que je marchais. Que de paysages j’avais vus, que de visages découverts. Selon les bourgades, la population me réservait un accueil plus ou moins chaleureux. Parfois, la fête était gigantesque, d’autre fois, on me lâchait les chiens. La peur de l’étranger est omniprésente dans l’humanité.
Qu’importe, j’avais toujours réussi à continuer, bravant aussi bien la foudre que la pluie ou la neige, un froid tranchant ou un soleil de plomb qui me crevait les yeux. Telle est la vie.
Et toujours sur le chemin, que de rencontres, alors que mes compagnons de départ avaient choisi d’autres routes. Parfois il arrivait que quelqu’un m’accompagne quelques temps, me faisant oublier la douleur de mes pieds. D’autres, promettaient de me rejoindre à quelque hypothétique étape.
Et toujours, je continuais mon périple solitaire, ne sachant pas vraiment où il me mènerait réellement. Que de promesses au bout du chemin ! Pouvais-je seulement y croire ou devais-je assimiler tout cela aux légendes que me racontaient invariablement les anciens de ces mornes villages que je traversais ?
Les longues étendues de terre succédaient aux lacs et aux montagnes qui renvoyaient l’écho monotone de mes pas. Où les autres voyaient des paysages variés, je ne trouvais que mélancolie et monotonie. Et plus j’avançais, moins je comprenais les gens que je croisais, et plus le temps passait, et moins ils me comprenaient.
Lorsque le doute m’assaillait, toujours cette lueur d’espoir me relevait. Bien sûr, il eut été tentant de se laisser tomber au bord du chemin, mais c’est vers le néant certain de la mort que je me serais alors glissé, définitivement oublié de tous. Ainsi, envers et contre tout, je continuais, préférant continuer de souffrir si cela m’offrait des chances d’accéder un jour à cette terre promise.
Et si je m’étais trompé de direction ? Ou si cette fameuse destination n’existait pas ?